Хотела написать о прекрасном. И напишу, но позже. Но по крику души знакомой в контактике, прочла Сорокина "Настю", во время чтения которой у меня была вся гамма чувств от "о нет, серьезно? буэээ, кошмар какой" до "ну ладно, че там дальше, к чему это все", но объяснения я так и не нашла. Ну то есть метафора действительно понятна (если он её, конечно, вкладывал, а не от больного разума всё писал), но почему в таком виде-то? Даже с этим гротеском ощущение больного разума. (Если абстрагироваться, то вполне сносно можно читать, но язык, увы, не впечатляет)
В общем, Де Сада ничто не заменит.